Ce que je vais vous conter ici est un souvenir d’enfance. Je suis né dans un village inconnu situé à la frontière du Dauphiné et de la Provence. Il s’appelle Châteauneuf-de-Galaure. Avec son église fréquentée une fois par mois par quelques dizaines de fidèles, sa boulangerie, sa boucherie et son épicerie, son monument aux morts et son bistrot, il n’a rien d’exceptionnel. C’est un hameau français comme il y en a des milliers d’autres, ni beau, ni laid, plus pauvre que riche avec ses innombrables vallons et collines qui font suer les paysans sous un soleil parfois torride et dans les courants d’un mistral qui ne s’arrête de souffler que lorsque la nuit tombe.
A six kilomètres de là, se trouve un autre village, Hauterives, tout aussi banal que le mien, mais beaucoup plus riche, car attirant chaque année des milliers de touristes, déferlant des bus à air conditionné.